PÚRPURA
Marcia estaba en su departamento, cansada. No se sentía angustiada, ni nerviosa, ni triste. Mucho menos, furiosa. Justamente era eso lo que la hizo pensar en el final. Si hubiese tenido algún sentimiento, hubiese sido diferente. Porque entonces podría haberle gritado; podría haberle vomitado lo que se había estado aguantando. Pero no. Ella estaba ahí, sola y gris. Tan vacía que ya había perdido el sentido del dolor. Tan gris que el púrpura que tanto entusiasmo le había dado a sus días, se escurría por la pared, diluyéndose. Se encerró en el dormitorio. Pensó que lo mejor sería esperarlo ahí. Pensó en la cara que pondría al abrir la puerta y encontrarla así. Se imaginó a si misma recostada en la cama, sobre la colcha clara que juntos habían elegido cuando decoraron la habitación. Imaginó su propia piel, blanca y traslúcida, mientras un camino rojo se dibujaba por la colcha hasta formar un charco en el suelo. Imaginó el grito desesperado, cuando la hallara. Lo vio abalanzarse hacia el