1968
Aquel año mayo duró doce meses. -Me dijo Joaquín. En ese momento no entendí el peso de sus palabras. Solo después, cuando siguió contándome sobre el mayo francés vi que durante todo el año había ocurrido lo mismo en otros partes del mundo. En medio de Praga crecían amapolas como un reto rojo al gris hormigón. La poesía salió a la calle, sí, a la calle… -siguió Joaquín atando los hilos de sus recuerdos- Los jóvenes de mi edad pedían a los gobiernos un cambio de dirección, un socialismo más humanizado, pero la primavera duró poco. ¿Es cierto que Checoslovaquia fue invadida por las tropas soviéticas ese año? –le pregunté- Sí, sí –dijo- entraron por las calles de Praga, jugando a matar. Hubo muchos muertos. ¡Mucho más de cien! Si antes pensábamos que todo era posible, en 1968 lo supimos. Todo comenzó en París, allí la primavera es maravillosa y los jóvenes la sentían correr no solo por las venas, por las neuronas también. La situación fue bullendo y sucumbimos a la dulce hoguera de l