JUICIOS
No, señor juez. Yo no recuerdo eso. Yo me acuerdo de su cara, de su barba apenas creciéndole, de su mirada pegajosa sobre mí. De eso me acuerdo señor juez. No, eso que usted dice no me lo acuerdo. Recuerdo su cuerpo acercándose a mí, tocándome cada vez que podía. Sí señor, eso me molestaba y me alejaba cuando lo veía venir hacia mí. No, no señor juez. ¡No! ¿Quién dijo eso? ¡Eso no! Yo no recuerdo eso. Recuerdo que a veces estaba sola en la casa. Que mi madre salía con mi tía y con Tati. Sí señor, mi hermanita. Yo me encerraba en la pieza, haciendo cosas de la escuela. ¡No señor juez, eso no! ¡No fue así! ¡no! Un día lo sentí andar por la casa. Y me puse nerviosa. Me estaba cambiando para ir a lo de mi amiga, hasta que volviera mi mamá. Y entonces vi que abría la puerta… No, señor juez, no. Eso yo no lo recuerdo así. Recuerdo que estaba sobre mí. Que su cara enrojecida transpiraba. Que jadeaba. Como un perro cuando está cansado. Que se movía, me aplastaba y me