Palabras en el laberinto

La enorme cuchilla afilada brillaba en las manos de la abuela cuando salió a la galería. La lluvia cantaba su canción de agua con toda su rabia y en el cielo las luces de los relámpagos formaban arabescos resplandecientes en el oscuro y rojizo tono del horizonte.  Morita, Alejandrito y Lucía estaban tiesos del susto, guarecidos cerca de la vieja cocina a leña. El estruendo de los truenos los hacía temblar. –¡Abuela, abuela, no salgas! ¡No salgas! –gritaban los chicos. La nona María llevaba la cuchilla en una mano y en la otra un puñado de sal. Avanzó hasta el medio del patio bajo la lluvia torrencial. Empapada y muerta de frío, miró el cielo, ennegrecido de furia y lanzando la sal hacia lo alto, cortó la tormenta haciendo cruces en el vacío con el filo del arma letal. El rayo tronó desde la oscuridad respondiendo a tamaña osadía de la nona María. Y ella, dando un salto increíble, lanzó la cuchilla al aire como una estocada fatal y corrió hacia la cocina. El portazo hizo tambalear las t