FEMINISTA Y POETA: SUSANA THÉNON

Susana Thénon nació en Buenos Aires, en 1935. Su padre fue Jorge Thénon, destacado psiquiatra, de ideas revolucionarias, impulsor de la psicoterapia en la Argentina.  Susana se crió en una familia amante de todas las manifestaciones culturales y comprometida con un pensamiento político de izquierda. En ese ambiente estuvo en permanente contacto con intelectuales destacados de la época y figuras representativas de las artes, como los pintores Castagnino, Berni y Policastro. Estudió la Licenciatura en Letras en la Universidad de Buenos Aires.

Junto con Alejandra Pizarnik y Juana Bignozzi se caracterizan por producir una poesía que rompe con los cánones establecidos y las deja fuera de cualquier clasificación.  Usa la ironía y la parodia para marcar diferencias con el lenguaje poético tradicional, que presenta una realidad enmascarda, un estado de las cosas totalmente convencional y nos moviliza con su mirada corrosiva, para mostrarnos la otra realidad, la que subyace, la que se oculta pero que pugna por hacerse ver. Falleció a los 56 años de un tumor cerebral.

Escribió Edad sin tregua, Habitante de la nada, De lugares extraños, Distancias, Ova completa, La morada imposible Tomos I y II.

Entre 1970 y 1982 abandonó por completo la escritura para fotografiar a su pareja Iris Scaccheri, famosa coreógrafa y bailarina clásica, que estaba de gira por el mundo. Estos retratos fueron publicados en "Acerca de Iris Scaccheri" y en "Brindis a la danza", compilación de textos de Scaccheri y fotografías de Thénon.

Como toda buena obra literaria, sus poemas tienen una dolorosa vigencia, como por ejemplo, “Por qué grita esa mujer”

¿Por qué grita esa mujer?

¿por qué grita?

¿por qué grita esa mujer?

andá a saber

esa mujer ¿por qué grita?

andá a saber

mirá que flores bonitas

¿por qué grita?

jacintos           margaritas

¿por qué?

¿por qué qué?

¿por qué grita esa mujer?

¿y esa mujer?

¿y esa mujer?

vaya a saber

estará loca esa mujer

mirá      mirá los espejitos

¿será por su corcel?

andá a saber

¿y dónde oíste

la palabra corcel?

es un secreto       esa mujer

¿por qué grita?

mirá las margaritas

la mujer

espejitos

pajaritas

que no cantan

¿por qué grita?

que no vuelan

¿por qué grita?

que no estorban

la mujer

y esa mujer

¿y estaba loca mujer?

Ya no grita

(¿te acordás de esa mujer?)

Fundación

Como quien dice: anhelo,

vivo, amo,

inventemos palabras,

nuevas luces y juegos,

nuevas noches

que se plieguen

a las nuevas palabras.

Hagamos

otros dioses

menos grandes,

menos lejanos,

más breves y primarios.

Otros sexos

hagamos

y otras imperiosas necesidades

nuestras,

otros sueños

sin dolor y sin muerte.

Como quien dice: nazco,

duermo, río,

inventemos la vida

nuevamente.

NO

Me niego a ser poseída

por palabras, por jaulas,

por geometrías abyectas.

Me niego a ser

encasillada,

rota,

absorbida.

Sólo yo sé cómo destruirme,

cómo golpear mi cabeza

contra la cabeza del cielo,

cómo cortar mis manos y sentirlas de noche

creciéndome hacia adentro.

Me niego a recibir esta muerte,

este dolor,

estos planes tramados, inconmovibles.

Sólo yo conozco el dolor

que lleva mi nombre

y sólo yo conozco la casa de mi muerte.

LA ANTOLOGÍA

¿Tú eres

la gran poetisa

Susana Etcétera?

Mucho gusto

me llamo Petrona Smith-Jones

soy profesora adjunta

de la Universidad de Poughkeepsie

que queda un poquipsi al sur de Vancouver

y estoy en la Argentina becada

por la Putifar Comissión

para hacer una antología

de escritoras en vías de desarrollo

desarrolladas y también menopáusicas

aunque es cosa sabida que sea como fuere

todas las que escribieron y escribirán en Argentina

ya pertenecen a la generación del 60

incluso las que están en guardería

e inclusísimamente las que están en geriátrico

pero lo que importa profundamente

de tu poesía y alrededores

es esa profesión –aaah ¿cómo se dice?–

profusión de íconos e índices

¿tú qué opinas del ícono?

¿lo usan todas las mujeres

o es también cosa del machismo?

porque tú sabes que en realidad

lo que a mí me interesa

es no sólo que escriban

sino que sean feministas

y si es posible alcohólicas

y si es posible anoréxicas

y si es posible violadas

y si es posible lesbianas

y si es posible muy muy desdichadas

es una antología democrática

pero por favor no me traigas

ni sanas ni independientes.

AHORA

La vida es prosa

coagulada en barro,

en piel,

en rojo tumefacto.

La vida es esta cosa doméstica

que manoseo todos los días

con indiferencia,

con la pasividad de un ave de corral,

sin sueños.

La vida no tiene ese color

que se presiente de lejos,

nos hipnotiza

con su arco iris

de impúdica esperanza.

¿Y después, después qué?

Pero ahora pienso

en la vida.

Esa prostituta.