Palabras en el laberinto

  INTRODUCCIÓN El feminismo es un movimiento social que busca visibilizar las problemáticas que atraviesan la vida de las mujeres en un mundo que históricamente se rige por reglas patriarcales. Su surgimiento puede rastrearse desde épocas remotas. En la actualidad ha tomado relevancia en relación con situaciones de extrema violencia sufrida por mujeres en diferentes partes del mundo y ha tenido una mayor apertura al ampliar la mirada concentrada inicialmente en las mujeres blancas occidentales a las de todas las razas, religiones, situaciones económico-sociales e incluso a las diversidades sexual y de género. En este sentido, la literatura, que es creación verbal y expresión del pensamiento y de los valores de una sociedad, ha sido desde su surgimiento transmisora de ideales sobre lo femenino, propios de una cultura sexista que subordina la figura de la mujer a lo masculino y que promueve estereotipos y prejuicios sobre el género. Actualmente, como dice Teresa Colomer, se conside

No hay nada más indecente que ver caer las máscaras que cubrían el rostro del amor. Máscaras de papel de seda deformadas por la transpiración.  Máscaras que caen rasgando la carne. Máscaras de estatuas insistiendo en quedarse ahí cumpliendo el papel de mártires donde solo hubo victimarios.   Veo tus máscaras una sobre otra transfigurarse. Veo tus máscaras deslizarse por un tobogán de tiempo caer con la lluvia de otoño rodar por la hierba del patio y enredarse entre mis delirios. Veo tus máscaras  al final del camino. Te digo adiós. Me despido de un rostro  que no conozco y sonrío a través de mi soledad. María Laura Ruggia

  ESPEJO Me miro y la luna rota del espejo da formas infinitas a mi rostro. Veo en cada partícula de mí que se desprende  por las nervaduras insondables de los tiempos a las señoras de mi historia tejiendo futuros con los hilos  del deseo. Vuelan entre sus manos las monedas de la suerte cara o cruz es la elección. Cara  de la miseria y la guerra cruz  del viaje sin final. Elegir será siempre un sufrimiento, pero se elige igual.   Tengo los ojos moros  de aquella que heredó la sangre de los antiguos habitantes  de la España medieval. La italiana de la tierra del Piamonte me entregó su cabello ondulado y su rebeldía. Guardo en mí la furia  otorgada por otra tana que aguantó los desvelos y sufrió la angustia en el viaje interminable. Y me legó  los mapas de sus manos a veces ásperas  a veces suaves la nona del campo que le puso ganas y le dio su sangre a nuestra estirpe americana.   Están en mí todas las voces todas las manos todas las vidas.   Salen de mis labios, dados para el grito y l

MOCOS Y PAN Me acostumbré a recibir abrazos a aceptar que unos besos llenos de mocos me estamparan las mejillas cada mañana de aquel invierno cuando la helada blanqueaba con sus cristales de frío el patio con tierra y pasto en la escuelita de campo.   Techo de paja un solo salón bancos  de tiempo ajeno y una pizarra escarchada por la esperanza y la tiza. En la cocina precaria una olla con el agua hervida para el mate cocido dulce tibiecito disfrazado de desayuno con el que una veintena de niños se calentaban la panza vacía antes de entrar al aula.   Llegó la seño gritaba el primero en verme y todos corrían a mi encuentro los brazos abiertos los cachetes enrojecidos de frío los mocos desfilando por sus narices  hasta que el dorso de la mano los paraba justito antes de llegar a la boca insinuando una huella brillosa en los pómulos ásperos.   Dejaba la bicicleta me sacaba los guantes bordados de escarcha y abría los brazos hasta el infinito inventando un mediomundo  para pescar ese cariño

Nada hay para decir . Se fueron por  laberintos  dibujados en papeles con la negra tinta de los expedientes  esos días de calma y felicidad . Tus palabras espinas de desengaño desangraron gota a gota mi corazón. Palabras  dagas  de ironía. El puño en el ojo el puño asesino. El puñal penetrando en mi costado lacerando  mi pecho perforando  con ritmo de metralla el vertedero de mi existencia. Palabra y puño Puñal y palabra. Ya poco se puede escribir en el libro de mi destino. Sus hojas se dispersan por ahí  soltando mi voz. Me voy. Muda ha quedado mi boca desierta mi razón. Un hilo de sangre se desliza entre mis dedos cae por el tallo del rosal de mi jardín hasta besar sus raíces  en el submundo de la vida. para florecer primaveras después del invierno cruel. María Laura Ruggia

La brisa juega con el río ondulando el reflejo del sol sobre el agua. El calor abrasa la tarde en la orilla y la arena se pega a mi cuerpo por la transpiración. Quema fuego y deseo mi piel de canela donde los azahares de tu huerta riegan con sus estambres fecundos sus dulzores  de amor en espera. El ritmo de mi sangre resuena por mi cuerpo y silba en mis sienes  pífano antiguo augurando una acalorada batalla.   Busco una señal en el susurro de las hojas de los camalotes que bordean el río y crujen bajo el peso de tus pies mojados. Me buscas. Tus huellas se marcan en la arena hasta que las borra el agua que viene y va. Vuelan las garzas asustadas. Callan las ranas su serenata. Los peces huyen  hacia lo insondable de su mundo. Vienes a mí y desato el fuego de la hoguera despierto a la serpiente astuta tomo el fruto prohibido destierro de mi piel la candidez amordazo la voz de la conciencia. abro el portal secreto de la lujuria destruyo los muros del orgullo   Vienes a mí y te espero  ret

Ardiente herida florece en mi boca si tu nombre se desliza sobre mi lengua que sorbió los dulzores de tus labios. Y escupo tu nombre sobre la hierba fresca sobre un rostro oculto detrás de esa sombra helada. Un eco retumba entre las cuatro paredes de este cuarto iluminado por las luces indiscretas de la calle. Retumba a mi lado y no sé si es tu voz que me llama alucinando mundos donde la palabra  no existe o es el murmullo de mi cuerpo tembloroso sucumbiendo al éxtasis del placer que se abre camino en los profundos abismos de mi sexo. Mi piel  apenas acostumbrada a tu ausencia se tensa en la espera de tus caricias y siento correr por mis poros un dolor impune que quema carcome destruye la alegría del gozo y diluye los placeres hasta hacerlos desaparecer. Es tarde la luna crece blanca desde el horizonte deslumbrando a las ranas que lloran en las orillas del río apacible donde te retiene la eternidad. Ardiente herida florece en mi boca y sangra sangra  dulce agonía  sobre lo que fue. Las